Um rio é apenas um rio
mas nenhum pintor ou poeta
será capaz de pô-lo por inteiro
numa tela ou no livro de mil páginas.

O mar é mais. Uma só onda,
porém, frustrará
quem dela tentar se apossar.

O córrego nos fundos da infância,
tão avesso à grandeza,
perderá nas cores ou palavras
o que dia e noite
pra longe de tudo leva.

Por que então, poeta, te dás
ao martírio de buscar
até a exaustão das forças
o que malmente de raspão
te toca ou logras alcançar?

– Não importa!, diz o tempo.
Até de folhas mortas se faz
o sonho. O mar que nele transborda
é onde sempre cabemos.