Aos setenta vieste com a lábia
de aprontar as malas.
Agora, aos oitenta, pareces
ensacar de vez a viola.
Mas te direi: é cedo!
A cantoria só termina
quando o último galo,
já rouco, some na neblina.
Portanto, poeta, volta
ao bordel das palavras
que ainda te esperam.
São muitas. Com elas
desarruma o silêncio
e, frente a frente,
afronta o fantasma
dos noventa.
Alcides Buss
